( посвящается Владимиру Высоцкому)
Он душу рвал струной гитарной
И резал сердце на куски,
На семиструнной, жгучей раной,
Скорбели все его стихи.
Он в песнях пел, как жизнь жестока,
Безумство дикое людей,
Сам, утопая в их пороках,
Писал про белых лебедей.
А годы, годы, словно кони,
По краю пропасти летели,
Ещё сильней стянув супони,
С восторгом гибельным запели.
Он умолял их чуть замедлить,
Не гнать к последнему приюту.
Но там, не станут лицемерить
И не прибавят ни минуты.
А счётчик жизни, скорбно щёлкнув,
Не дал отсрочку для сонета,
И голос струн гитарных, смолкнув,
Не смог оплакивать поэта.