Итожа то, что есть, и то, что было,
Я с запоздалым сознаюсь стыдом ,
В том, что судьба моя, строптивая кобыла,
Несла меня совсем не тем путём.
Несла по буеракам, бездорожью,
Летела, закусивши удила,
В аллюре бешено-неосторожном
Всё норовила выбить из седла.
Метафора другим не лучше и не плоше,
Да и кому какое дело, наконец,
Была ль моей судьбою злая лошадь
Иль молодой, но шалый жеребец?
Либо осёл с мохнатою спиною,
Которому ни пряник ни указ, ни хворостина,
Они лишь веселились надо мною ,
Да что с них взять: скотина есть скотина.
А если шутки прочь, то первопутком,
В кураже молодого озорства,
Я тормознул случайную попутку
И укатил куда–то не туда.
И прожитое было всё не то,
И это «всё не то» досадливо смущало,
Как будто влез в чужое я пальто
И в нём меня немилосердно жало.
В делах я, впрочем, не был бестолков
И не был чужд высокому искусству,
Поскольку в нежных вазах для цветов
Растил белокочанную капусту.
Но всё вершилось мною впопыхах,
Просторный мир мне был стесненно–малым,
А рядом, на цветочных лепестках,
Спокойно бабочка дышала.
А на капустный лист взбиралися улицы,
Гудел в траве несуетливый шмель,
И ежевёсно прилетали птицы
Из сытых, да не нашенских земель.
сентябрь, 2013