Бросаю карты, все не в масть, к виску прилипло дуло.
Эх, если б только не пропасть. С утра не фортануло.
Дыхание, замедлен ритм. Навскидку карты вижу.
Чуть даже сердце заболит. Себя так ненавижу.
Игра, опять игра, конец... Я влип, вот это стимул
Я как мальчишка- сорванец, что отчий дом покинул.
Так зарекался не играть. Но тянет, как магнитом...
Кому другому не понять- а сердце с динамитом.
Бросаю карты и курю. Все выгорело...знаю...
И стол приравнен к алтарю, и я иду по краю...