День к закату. Ничего он не принёс.
Рубеж не взят. Мы не пробились ни на йоту.
Забрали раненых. Убитых кто-то нёс.
Пот со слезой смешав. Чуть сдерживая рвоту.
Нас не побили. Мы не выиграли бой.
Судьба повстанца - продвигаться мелким шагом.
Но тот, кто рядом был ещё с утра со мной,
Снят пулей снайперской, оставшись за оврагом.
В часы затишья его будет не хватать.
Тех шуток матерных, неслись что из окопа.
Вот номер матери. Но что мне ей сказать?..
Что в зоне все мы здесь кровавого потопа?
Предвижу крики я:"за что?!" и "где ж ты, Бог?!"
Ко мне прилипли роли вестника утраты.
Им не звонить... эх, только если бы я мог...
Закрыться в комнате глухой слоями ваты.
А, может, завтра? Или сыщется смельчак,
Что крики матери выносит без потери?
Что тяжелей в боях панических атак,
Превозмогая нашу чёрствость в полной мере...
Нет, завтра - поздно. Все имеют право знать.
Что Бог избрал их сына номером "двухсотым".
Вот телефон её... Ну, что же ей сказать?..
Цедя сочувствием, до дыр уже затёртым...
19.06.2014