***

        "Бездарь"

Во мне цветет и умирает ежедневно "гений",
возрождаясь белым дымом в этом сером мире,
где моя жизнь ,подобна сновидениям,
что вечно мне пророчат наваждениям,
уничтожат все путем гнилых гонений…
И в этих строках, изменяя своей лире,
закончит свою жизнь очередной сожженный бездарь...

Он сразу же разрушил все мои забвения.
И в ночи дня рука творит стихотворение,
который создал не я, а кто?. ..
Зачем он возрождается во мне…
и ежедневно гложет юный разум!
Он стонет изнутри меня, и в тишине...
он медленно красиво умирает,
горя часам, в муках он страдает!
И тут же дружбу с адом обретает!
За тем же сразу остывает...

Но эта смерть. О как она прекрасна!!!
так беззаветна и всевластна!
уничтожает душу ежечасно!
Красиво, без крови, и безучастно…

Он существует-то ,все лишь жалкое мгновение,
и быстро пепелится на глазах.
Он ,превращаясь в белый пепел,
тлеет так, что плачет даже бездарь,
озарясь олимпом своих мыслей,
которые во снах он написал.
Но кто же он этот фундамент всех моих творений?
кто пробуждал во мне все эти мысли,
что в кульминации испачкают белые листья,
очернив письмом грешной руки...
и сердце ,оно не в состоянии здесь биться,
но ручка в танце зачертит клетку многим вопреки!

Он создан из ниоткуда, буквально с пустоты.
Да, его мысли порою не всегда чисты,
но когда он в жизнь мою вступает,
то тут же закрываются все рты,
и все находят в нем, те самые любимые черты,
которые в последствиях их гневно рушат изнутри.

Но все пора закончить посвящение,
и отправляться в мир того же угнетения,
коль я "второй" испепелюсь с часу на час.
Ну все ,прощай, таков уж мой указ,
закончить многоточием набор фраз.
Которые простому человеку,
слепят моментально глаз...