Смерть, лишь для грешников страшна!
Она, от отвращенья к ним, бледна.
Неправедною жизнью смерть мы дразним –
И потому достойны лютой казни,
Где душу рвут, как зуб без анальгина…
Ходить с косой есть веская причина...
Страх расставанья с телом, лишь порог,
В обитель мук, за наш порок.
Здесь кодекс чести нарушаем мы.
Какой пощады можем ждать у Тьмы?
И в рабство к ней идём мы сами,
Отвергнув диалоги с небесами.
Но тот, кто Смерть сожительницей взял,
И каждый день её копилку наполнял
Смиреньем, покаянием, терпеньем,
Мог любоваться и её преображеньем:
Зажёг румянец нежный на щеках,
В глазницах стёр и отвращение, и страх –
При избавлении от роли палача.
И Смерть устала слушать, как кричат
Те нищие любовью и делами,
Что мытарей полки собрали сами.
А ныне, она радостно-печальна
И так невыразимо хороша!
Глядит, как с Ангельским хоралом,
Копилку, кроткая душа,
На вечное блаженство обменяла.