Слишком поздно...
Внутри что-то трескало и чадило.
Так, наверно, душа догорает – свеча свечой.
Время маятник мерно качало, как поп кадило,
И хромыми ногами по кругу себе ходило –
Может, просто искало, куда же оно течёт?
Если поздно, то незачем в прошлом искать ответа.
Надо просто уехать. В запасе ещё шесть бед.
Говорят, в том краю, где хоронит зима рассветы,
Есть отличный курорт – побережье прохладной Леты.
Там вода цвета ртути, и в ней отражений нет.
Там всегда одинаково сумрачны ночь и полдень.
Выплываю, дрожа. Ни тебя, ни меня. Абсурд.
Вот и всё. Я свободна. И ты от меня свободен.
...Отчего же тактильная память опять подводит?
И фантомную боль анальгетики не берут...