Глупо ждать от художника стихов. не выйдет. его не тянет
Не надо его просить и трясти, вцепившись в кожу ногтями.
Не будет хореев, эпитетов, ямбов, сравнений, гипербол, метафор.
Не будет тех самых стихотворений, где будет художником автор.
Ему бы чудить восхитительным цветом и плыть по сюжетам картин
Но может быть в дебрях житейских событий себя не сумел он найти?
Его теплота акварельных набросков равняется тысяче фраз.
Зачем же он держит перо и чернила вот так для себя про запас?
Смотри, он опять ничего не напишет. опять ничего не получится
Он лезет за кистью и красками, он лезет неистово вглубь себя.
В такие моменты и мысли и чувства, оно и понятно - врозь.
Какие стихи и какие картины? ему б танцевать, небось.