Всё чаще размышляя об одиночестве,
то пролетает одна и та же картина,
но не сбыться ей даже в пророчестве,
ведь дотлела она в углях камина...
Маленький, деревянный дом у реки,
ступеньки от крыльца до воды,
метров тридцать примерно идти,
вниз, вдоль дико растущей травы.
На ближайшие пять километров,-
нет ни одной разносторонней семьи
и не услышать никогда чьи то шаги,
лёжа в гамаке, собирая мысли в стихи.
Да, не хватает ржавой машины
и каких то накоплений на жизнь,
ведь надо же чем то питаться,
забывая с бутылкой про жесть.
Ну а когда мне всё это надоест,
то я поеду обратно в свой город,
буду там вспоминать про свой переезд
в суете утоляя свой голод...