Быть может да, то, всё одно и тоже,
А может нет, другой того не сложит.
Что нам Поэт в дорогу даст с собой,
Даруя своим сердцем и рукой.
Такой строкой другой, не для своих,
Не для чужих, не сложит - не подлог.
В его строке живёт не просто стих,
В ней свой характер, рифма, стиль и слог.
Где пройден путь - назад не повернуть,
Не позабудь, строка даётся Свыше.
И не берись стихи иглой кольнуть,
Строка всегда по разному нам пишет.
Приходят словно звёздами восходят,
Но не к тому что-б ими понукать.
Где чувства нет лишь промелькнув уходят,
То и цари не в силах поменять.
Стихи даруют, для тебя почтенье,
И разве это не увидел кто?
А ведь кому то, дарят и презренье,
Прозренья слово, Небом подано.
Проходит всё! А строки остаются,
Они вернутся в каждый Божий век.
Сердец людских не раз теплом коснуться,
Пока на свете, будет человек.
i