Свеча пылает, отблеск света
играет с тенью на стене...
Удел безвестного поэта -
писать о дальней стороне.
Скрипит перо, как снег бумага,
слова ложатся на листок...
Чернил иссякнувшая влага
застынет синевою строк...
Пусть в них проявится былое:
село, где двери без замка,
где кони пьют на водопое
слезу криницы-родника,
берёз застенчивые кроны,
а рядом, словно на врага,
как богатырские шеломы,
в строю лучистые стога...
Где ж то далёкое селенье?
Ромашки пахнущий ковёр,
плетней нехитрое сплетенье
да у колодца разговор...
Свечу погасит вздохом ветер,
исчезнут тени на стене...
Удел безвестного поэта -
писать о дальней стороне...