собственные глаза, напоминают мне
собачьи.
я пытаюсь разобраться в себе
говорят в глазах скрыта душа
в которой или огромная беспросветная скорбь
или полные ведра радости с
выходными днями включительно
собственные глаза, напоминают мне
о расколотых льдах арктических
о умерших фиалках на подоконнике
после холода зимнего, когда трясло
о пальто которое по наследству от умершего
дедушки
соседка отдала в приют.
о прибитом пальце, дверцей ванной комнаты
о пустых стаканах с осадком
от водки с томатным соком
цвете отрезанных проводов
рядом с электрической будкой
о асфальте под, сбитого пешехода, ногами
и я не эксперт в данном вопросе
но мне отчего то кажется,
что это неправильно.
что в отражении я должен видеть совсем другое
вместо двух черных зрачков
с холодного цвета радужкой
на болезненно белом лице.
больше всего на свете я люблю свои глаза
не за форму, цвет, все запечатанное на них
как на кинопленке
однажды, очень давно, примерно
месяца четыре назад
когда я встречал тебя, вечером перед аллеей у дома
мои глаза спрятали твои мелочи, которые могли видеть в тебе
в самую глубину.
я опускаю голову.
когда меня спрашивают люди, что бывает часто
отчего оскал моих губ, гордо называющихся улыбка
не касается глаз.
я говорю им что Они его
все еще
помнят.