(из Стефана Корчевского)
В детстве очень страшную старуху
я увидел как-то из окна.
Нос крючком, и шрам, ползущий к уху,
родинка под носом, будто муху
выплюнула только что она.
Был июнь. И тополиным пухом,
как лебяжьим, покрывался двор.
Отвернувшись и собравшись с духом,
снова поглядел я на старуху
с подбородком острым, как топор.
Сердце билось. Гулко отдавалось.
Стуком нарушало тишину.
Что за фея, за какую шалость,
с нею так жестоко рассчиталась?
За какую детскую вину?
Почему по жизни, точно платье,
что на ней топорщится горбом,
носит до сих пор она проклятье?
Должен ли ее расколдовать я?
И куда я поскачу потом?