Хруст, догорающих костров...
Миг увяданья, в струйках дыма...
Остовы, каменных мостов...
Листва, обуглившись, в руинах.
Ни солнца крап, на хмурых лицах...
На складках кожи, хлада медь...
По краю век, свята-водица...
Из слез, не пролитых на треть.
На стыке сумрака и света...
Почти лампадный луч огня...
Парит в ночи, как дым бесцветный...
Шар на стене от фонаря.
Мир освещен в границах круга...
В нем тень моя продета в нимб...
Как нить, сквозь щель иглы, в потугах...
Как в тишь, колесный лязг и скрип.
Вдоль этих стен, кусочек мира...
Исхожен вдоль и поперек...
На них кровь вен моих, пунктиром...
И грез, несбывшихся, песок.
Казалось, счастье, непорочным...
Любил, как мог, всерьез, на век...
Водил в поля, к озерам, в рощи...
Не уберег, свой оберег.
Отсрочив миг земной кончины...
Стоишь, покорно лик склонив...
Под небом, как под гильотиной...
Молясь ему, за то, что жив.