Милое солнце, ну где ты? Под тяжестью капель
Съёжусь, укутавшись в серый дырявый плащ.
Холод пронзает меня, как стерильный скальпель.
Холод – хирург в белой маске и мой палач.
Март, говоришь? Отчего же метут метели?
Льдами затянута серая гладь озёр.
И с каждым градусом “в минус”: «Мы так хотели
Выиграть этот ненужный дурацкий спор».
Каллиграфическим почерком выложу “вечность”.
Станет всё тише и медленней пульса стук.
Я умерла за минуту до нашей встречи,
Солнце неверное, мой ненадёжный друг.