Кто скажет, что полынь горька — не прав,
Тот не видал в ней серебра разливы,
А мне полынь, так слаще всяких трав,
В шелках белесых — солнца переливы.
Чабрец, ковыль — с полынью бойко спорят,
в ком больше прелести, и кто нежней,
Полынь к ручью свои направит корни,
ничто там не сравнится в силе с ней.
Она в низине — королева трав,
С ней лебеда не спорит однозначно.
Роса засеребрится по утрам,
На паутинках-кружевах прозрачных.
Ей двор мели, в метелку превращая,
И лошадям в узду заправят мило,
Уходим в мир иной мы всех прощая,
Полынью покрываются могилы.
Я в городе ее ищу повсюду,
Ну, хоть глоток, хоть пол глотка родного,
Я здоровее и счастливей буду,
От запаха из детства дорогого.