Она тоскует за остывшею любовью,
Уже на почках заискрился май.
И птицы вдруг очнувшись от зимовья,
Кричат зиме весёлое прощай.
Безрадостно осмысливая это,
И взявши в руки просто карандаш.
Оправдывала звание поэта,
Природу вызывая на шантаж.
Она пыталась описать деревья,
И что трава уж стелется ковром.
На тех деревьях птицы чистят перья,
Высматривая где б построить дом.
Но это всё не то,в душе тревога,
Никто не слышит,не хотят понять.
Обвита терном вся её дорога,
И что-то нет желания писать.
Ах этот май!Когда же это было?
И ситцевое платье,и задор.
Теперь всё то,в мгновении застыло,
Окно,деревья,крашеный забор.
Соседский двор,сарай плющём обвитый,
Без зелени,но это лишь пока.
Зачем ей всё?Ведь путь к душе закрытый,
А без души,поэзия не та.