Ты где-то рядом в настоящем,
Я не могу тебя найти…
С иконы взгляд о нас скорбящий,
Святая Дева, ты прости.
Прости такую жажду встречи,
Прости греховный мой посыл…
Но мне разлука ран не лечит,
И я от страсти не остыл.
Как приказать себе, не знаю,
Не думать о любви земной?!
Молчит икона, признавая –
Молящий, кажется, больной.
Не сомневайся. Да, я болен.
Ну, помоги тогда забыть …
Я ожиданьем обездолен
И, как мне дальше с этим жить?
Скорбящий лик слезу уронит
И догорев, моргнёт свеча.
Кто видит смысл в самой погоне,
Тому пошлёт страсть палача.
* * * * * * *