Как ни нашептывала Муза:
«Твори, выдумывай, верши», -
Все шло от головы, от пуза,
Но очень редко от души.
Я не стыжусь твердить об этом,
Что бился рыбою об лед,
Намереваясь быть поэтом,
Но, как и прежде, - рифмоплет.
Про ритм и рифму памятуя,
Пахал усердно их межу.
А потому стихи плету я
Как будто веники вяжу.
Но птицей низкого полета
Мне было долей суждено:
Как ни паши – из рифмоплета
Поэт не выйдет все равно.
Я тщусь ползти к Парнасу ближе,
Да жаль – дорога неверна.
Мои стихи Пегас оближет
И тут же сплюнет: нет зерна!
Когда б сумел я без притворства
Творить хотя б немного лет,
То превратился б в стихотворца,
Что, впрочем, тоже не поэт.