На Руси ничего не меняется…
Снова осень, дожди, туман,
Забулдыгою ветер шляется,
Озираясь по сторонам,
То у всех на виду маячит,
То, как тать, затаится в тень –
За спиною он что-то прячет,
Может фигу, а может кистень?
То под рёбра ударит, как вилами,
То сопит за спиной, как упырь,
То затянет, опять, про унылую
Необъятную даль и ширь.
И такая тоска разливается
Горьким ядом по рекам вен…
На Руси ничего не меняется,
Да и стоит ли ждать перемен?
На Руси ничего не меняется…
Но когда напиваюсь вусмерть,
То душа, как с цепи срывается:
Мне плясать бы тогда, да петь.
Вот тогда начинаю куражиться
И улыбка не сходит с лица –
Самому даже страшно. И кажется,
Что не будет разгулу конца…
То в уныние, то в веселие
Жизнь кидала по сторонам,
А теперь, в эти дни осенние
Завела почему-то в храм.
Без особых надежд на спасение,
Погрустив у родимых могил,
Наконец-то я понял Есенина:
От чего он страдал. И пил…