Мне не взлететь уже Поэтом
на крыльях, что несут Талант.
Я не отмечен Божьим Светом -
простой и добрый графоман...
Придут стихи и повторится,
что для меня всего милей -
в руке испуганная птица,
а в небе клин из журавлей...
Они растают лёгкой тучкой
в мечте о веке золотом...
Я, вновь, возьму блокнот и ручку,
глаза закрою, а потом
мне снова рифма душу тронет
и станут явью миражи...
С раскрытой для добра ладони
вспорхнёт синица, чтобы жить...