Женщина, которую не любят,
Говорила, что полна событий,
Добавляя – Всё-таки он грубый –
Наш сосед, её любовник Витя.
Очень понимала, что не надо,
Но ждала романтики и ласки.
Рисовалась тушью и помадой,
Называя боевой раскраской.
Приходила вечером с работы,
Мыла пол, готовила лазанью
И ждала звонка, как идиотка,
А зачем ждала, увы, не знаю.
Говорила – Пусть придёт, пожалуй,
Жутко, одиночество не сахар.
Декабри бежали и бежали,
Он звонил, и приходил (вот хахаль).
А жена его была красивой,
Ей встречалась невозможно часто,
Покупали вместе в магазине
Хлеб один, разрезанный на части…
Иногда мы с ней в кафе сидели,
С женщиной, которую не любят,
Я её так понимаю вцелом,
Имя ей Любовь,
красотка Люба.
* * *
Когда слова валяются в грязи,
Растоптаны, заезжены, разбиты
Колёсами истории и бытом,
Их поднимают, чтобы поразить
И говорят, и пишут, и плюют,
И в душу, и в лицо. Не всё так просто,
Слова завязли на зубах, на дёснах,
Во рту, на языке найдя приют.
Вначале было слово.
Что же – после?
Когда Любовь надолго и всерьёз
Испачкана, захватана руками,
Уже не важно, что не брошен камень
В того, кто это слово нам принёс.