Жанр простой, эпистолярный,
Нами избран навсегда,
Пишем мы не регулярно,
Ну да это - не беда!
Муза наша где-то бродит,
Хоть заходит к нам порой,
Нам она звезды навроде,
Над пустою головой...
Как зайдет, стихи положит,
На бумагу пару строк,
Глянет... "Дальше сам все сможешь..."
И бегом через порог!
И сидим мы над началом,
Мысль крутя со всех сторон,
Поэтическим накалом
Нанося душе урон...
А она гуляет где-то,
У неё свои дела...
Муза - радость для поэта,
Где б она бы ни была!...