Не бродить, не мять в кустах оранжевых
Рыжий лист и не искать следа
От стихов моих пустых, неслаженных...
Что ни стих, то – чушь, белиберда.
Мне б пожить в пещере с дикобразами,
Накопить колючки, страсть и пыл!
Может, спел бы стих неодноразовый,
Тот, что утром кто-то не забыл...
Не жалеть, не плакать, не печалиться,
Не вопить, не сетовать о том,
Что ВЕЛИКИЙ стих не получается
Ни сейчас, ни завтра, ни потом...
Ох, напьюсь я – море по колено нам!
Не судите строго, господа:
Стать поэтом можно,
Но вот Пушкиным -
Я, увы, не буду никогда...