Одно оружие – любить.
И всё. И суть с изнанки.
А князю мира как не быть?
Котёл горнил. Спецназ огранки...
больнее боли рваных ран,
больнее самой жгучей боли…
Гнев - не по рангу, и не нам.
Любить. Не боле.
Писание. Живое Слово...
А каждой буковкой болит:
Зло не считается уловом.
Увы: ты в гневе - ты убит.
И свет твой тьма. /Считай как хочешь/.
Пусть ты за правду и в седле,
Ты мудр, логичен, в звон заточен...
Ты прав, а значит в западне.
И палачу его же кнут…
Позора столб опять заказан…
Поднимут, вытрясут, распнут
твой правый гнев с гордыней разом…
Ну да, толпа... а после - стыло.
Низги не видно. Пусто. Мгла…
Мне страшно, Пап... но дай мне силы любить как Ты… всегда…
до тла…