Чего ты хочешь, милая моя?
Любви безмерной, что тащит в омут круговертный, опустошив до дна?
Души страданий непомерных? Испепелить себя... Сгореть дотла.
Чего ты хочешь, милая моя?
Испить вина, отравленного притворства ядом?
Низкого и подлого вранья, прикрытого стыдливо фиговым листком.
Быть может виноградным.
И снова извинений,оправданий череда. И обещаний разноцветных ворох...
Так мотылек летит на свет огня. Всегда. Не понимает - век его не долог.
Как искушенье точит душу. Мается мятежная душа. С сознаньем спорит.
Но Карфаген давно разрушен. На чувств обломках новый... Не построить.
04.02.2015