Разноцветная толпа, цыганский табор в поле,
И кибитки у костра, скакуны на воле.
Семиструнной слышен звон, пляски да со свистом,
И цыганский пел барон вместе с гитаристом.
Про ковыль, и степь-свободу, и про резвых лошадей,
И о том, что нет народу, чем цыгана веселей.
Хор красавиц большеглазых вам гадает по руке,
И мальчишка черномазый тут же бегает в толпе.
Не боится чёрной ночи возле жаркого костра,
Где звучала песнь про очи и гуляли до утра.
Только в таборе цыганском можно всё про всё забыть,
Очарованный романсом, быть любимым и любить.
Не жалеть о том, что было, пить шампанское, вино,
И чтоб сердце сладко ныло и забилось вдруг оно.
От руки прикосновенья и от жгучих, страстных глаз,
Им неведомы волненья и так часто губят нас.
Разноцветная толпа, цыганский табор в поле,
И сижу я у костра, а скакуны на воле.
Декабрь 1996.