Я из гордых людей, и ты зол,
Раскаленная лава из губ,
Меня в дрожь, Тебя в жар. Жжёт глагол.
Душа рвется к тебе или в путь?
Назовешь бессердечной, и зря
Вдруг добавишь, что ветреность - грех,
Я скажу, что люблю не тебя,
За вранье, предрекая на смерть
Наше хрупкое чувство из слёз,
Еле сдержанных с криком вины,
Оба знаем, что все не всерьёз,
Но слова, они, Боже, страшны.
Пройдет время. И гордость моя,
Так любимая прежде тобой,
Станет искрой из стаи огня,
Чьим-то светом и чьим-то теплом.