А снег идёт,мы пишем про него,
А дождь пошёл напишем и о нём.
Поэты пишут с искренностью веры,
Что видят,то и пишут,но без меры..
О голых ветках,что скребутся по стеклу,
Снежинка превратилась вдруг в слезу..
А Пушкин памятник воздвиг нерукотворный,
Есенин- Русь берёзового ситца воспевал,
Блок - Улицу, фонарь, аптеку
Пройдя по городу однажды увидал..
Мы пишем о дожде.И дождь идёт....
Но как то не запомнилось,не отложилось,
Пустые фразы мечутся в себе,
Хотя для слуха и велеречиво.