Стоять на старенькой веранде,
Следя за плавным ходом вод
Древнейшего Канала Grande,
Чтоб ворох мысленный забот,
Так бередящий вязким зудом,
Из тяжкой головы исчез.
Ах, как бы это было круто:
Душе, что требует чудес,
Венецианский видеть праздник!
Дворцы, лагуны, карнавал...
Но день — завистливый проказник —
Мечте "жить долго приказал",
Лишив её тепла и света...
Лишь память, будням вопреки,
Такие дарит мне сюжеты,
Где нет причины для тоски,
А если есть — то лишь случайно:
И я склоняю взор свой ниц
Пред беломраморною тайной
Сокрытых дивной маской лиц.
Вот так бы выбелить и душу,
Её очистив от грехов,
А хоровод из масок кружит —
Он, в самом деле, не готов
К моей непраздничной печали, —
Шумит и блещет маскарад!
Бреду туда, где на причале
Гондолы тихие стоят.
Войду, покачиваясь, в сырость
Дорожкой выстланного дна,
И лодочка, даря мне милость,
Вдаль поплывёт, сама-одна...
05.02.2015
На снимке: худ.: Raffaele Fiori