Есть в городах провинциальных
Вдали от суетных утех
Обитель откровений тайных,
Немая сень библиотек.
И странно чудится сначала
В седом покое старых стен,
Что время трепетное – встало,
И дольше века длится день.
Но сквозь незримые границы
И в стены эти тлен проник –
Поблекли бледные страницы
И переплетов пестрый лик.
Так, утра солнечные лили
Потоки света – в уголок,
Где в тишине, под слоем пыли
Стояли Пушкин, Тютчев, Блок.
А дни ненастья горевали
Дождем в открытое окно
И струи тихо заливали
Тома, забытые давно.
А за окном шумели были,
Для беспокойные года.
Смеялись, плакали, любили,
Спешили люди, как всегда…
февраль 2015 г.
г. Комсомольск-на-Амуре