Я беру и перо, и бумагу,
И сажусь у окна – рифмовать.
Про любовь, про добро и отвагу,
Про отца и про старую мать.
И ложатся короткие строки,
Не в блокнот, а в большую тетрадь.
И сжимаются времени сроки,
В тех стихах, что сумел я создать!
Но уже за окном потемнело -
Мне не видно того, что пишу.
Ведь природе совсем нету дела,
Что зачем-то я с рифмой грешу.
Ей, природе, плевать на поэтов,
И на строки про вечный покой…
Только осень сменяла бы лето,
И зима бы сменялась весной!