Черной меткой, вышитой на глади
Тронутой романтикой души,
Золото наш разум лихорадит
И набить карман собой спешит.
Мечемся за ним, забыв ремёсла,
Разменяв свободу на азарт,
Иногда, уставши, сушим вёсла,
Прислонив к теплу усталый зад
И считая тусклые пиастры,
Думаем: во что бы их вложить?
А над нами город звёзды гасит,
И на день короче жизни нить...