Город куда-то несётся, а я не спешу.
Ветер струится по льду обмелевших каналов,
Ветер проносит обрывки рекламных брошюр.
Я убежала от Вас далеко, убежала
В северный сумрак любимого мной СПб -
Что-то исправить в своей захандрившей судьбе.
Против течения ветра вдоль Мойки плыву
К Новой Голландии - мрачной, заросшей, манящей.
Арка Валлен-Деламота - мой бред наяву.
Вы далеко, Вы не можете быть настоящим!
Есть только окна, забитые светлой доской,
Старые камни и сон в суете городской.
Просто стою, в городской врисовавшись пейзаж,
Радуясь утру и солнечным редким просветам.
Словно рояль из кустов, достаю карандаш
И, ощущая себя сумасшедшим поэтом,
Быстро пишу на обрывках каких-то афиш
Свой гениальный, но ветру подаренный, стиш.
Мне не вернуться, верней возвращаться не той,
Что раскрошит круассан раскричавшимся уткам
У полыньи за мостом и на крыльях пальто
Взмоет над Мойкой в погоне за грязной маршруткой.
Ту сумасшедшую примет обратно вокзал.
Я бы вернулась, вот только бы кто-то позвал...