рвешь на куски растоптанное счастье,
сметаешь прочь прилипчивую пыль.
вчера об этом дождь с утра строчил,
и ветер помогал ему отчасти.
февраль твой несомненно белокрыл,
а мой - пропитан влажностью туманной, -
и мокнут в ней страницы из романа...
последний лист корабликом уплыл, -
нетронутый, покрытый белизной,
он не пристанет к берегу...
ну что же,
не выловишь...
сегодня ты - прохожий,
шагнувший мимо, вдаль по мостовой...
12.01.2015