Ночь наденется плотно на всех, как балаклава.
Кто-то не одинок, кто так, что на нём нет лица.
Для кого-то счастье по жизни – деньги и слава,
Для кого-то – просто маленький сын с глазами отца.
Кто-то властью болеет, никак не выйдет из стресса,
Кто-то гуру себя возомнил, словно жизнь постиг.
Да, у каждого есть своё пространство и место,
Но на полке одной все стоим. Мы – коллекция книг.
21.11.2014