Притормозив насущные заботы,
Периодично вспоминаю я,
Что с высоты орлиного полёта,
Наверное, похож на муравья,
Который, забираясь на пригорок,
Считает, что ползёт на Эверест
И тянет к высям, недоступным взору,
Не пошлую соломинку, а крест.
А у орла, конечно, есть орлица,
Гнездо, пискливый выводок орлят.
И вряд ли грезит он о синей птице,
Тем паче, ловит в небе журавля.
Он дышит вольной волей, а не пылью,
И, с праведным достоинством орла,
Расправив богом даденные крылья,
Творит свои орлиные дела.
Он выше человеческих порядков,
Свободен от дорог и дураков.
На равных небо с ним играет в прятки.
Лукаво прячась в пену облаков.
И глядя вверх, поймёт, возможно, кто-то
Бескрылый, суматошный, как и я,
Что с высоты орлиного полёта
Отчаянно похож на муравья.