Куст, торжествуя что-то, вздымает руки.
Гул самолёта. Скрип деревянный. Звуки.
Озеро белое. Кардиограмма леса.
Птиц щебетание. Зимнее королевство.
Справа налево снег приземляет хлопья.
Солнце несмело щурится исподлобья
облачного, поминая, что всё циклично.
Ноги озябли. Материя, да, вторична,
но существует, как прежде, с упорством танка.
Чёрные ветви на серой небес изнанке.
Жжёного дерева ноздри щекочет запах.
Эхо собачьего лая летит зигзагом
сквозь тишину, над озером затихая.
Лыжники с палками мимо меня порхают.
Я - репортёр объёмно-цветистых хроник.
Если меня когда-нибудь похоронят
(ладно, КОГДА, а не если - чего стесняться),
хочется верить, что будут вино и танцы,
хочется верить, что будет тепло и лето.
Хочется верить, что рано пока про это.
7-8 февраля, 2015.
Пирогово-Москва