Сбиты рифма и ритм в кровь. На руках - печати.
Но я вновь поднимаю тоскующий взгляд в небеса
Эта нежность, любовь... Это дар мой. Мое проклятье.
Невозможная вера в волшебные чудеса.
Среди тех облаков, что скользят по небесной глади,
Чуть подсвеченные понизу закатным светом,
Серебристо смеются ангелы. Что же ради
Их пугают люди технологичным треском?
Самолетов, вертушек, ракет... Занимая просторы
Бесконечного неба железным, ненужным хламом...
Развивая культуру, мы могли бы писать узоры
На просторно-белых стенах какого-то храма.
Но зачем нам культура, когда у нас есть политика?
Зомбоящики мозг людей суррогатом пичкают.
Вместо светлых стихов у нас пафосно-жесткая критика,
А общение стало все более обезличено.
Я хочу подарить вам Свет, но болят ладони
И саднят на лбу царапины от венца...
Я люблю вас всех. Пусть глаза затмевает агония -
Я не умер... хоть вы принимаете за мертвеца.