Как лист увядший падает на душу –
не знаем мы, любимая: пока –
мы молоды! Но жизнь, наверняка,
покончит с этим фактом вопиющим.
Финал всегда приходит. Я к тому, что –
неотвратимо! – будет листопад;
и та река, где мы плывём в закат,
не избежит застылости грядущей.
Но что с того? Ужель теперь грустить,
что Атропа обрежет нашу нить,
а Лахесис забудет наш сценарий?
Пока Клото нам вяжет узелки,
увядший лист мы поместим в гербарий,
где сохнет опыт, жёлтый от тоски.