Кто же подумать мог,
Что всё это будет с нами?
Не отыскать дорог
Всюду бушует пламя.
Всюду огни , костры,
Всюду окопы , мины,
И у могил кресты,
От ужаса души стынут.
Стынут и стонут, рыдая,
И проклинают жгущих,
Падают, умирая,
Помнить , прося живущих.
Но, видно не слышит Бог
Летящие к небу молитвы,
А человек изнемог…
Молится - стихнете битвы!
Кто же подумать мог
Что все это будет с нами?
Предательства это итог-
Верните Победы Знамя!