Я слушал недавно Поэта
Что умер лет тридцать назад
Веселый, похож на скелета
Читал нам стихи. Наугад
Я слушал и вдруг показалось
Что вижу всю нашу семью
Петрозаводск, у вокзала
Я с братом и мамой стою
Что я - не коллежский асессор
А плачущий по жене
Несчастный и старый профессор
И вся эта боль - обо мне
Какие-то лишние тени
Мелькали то в профиль, то в фас
А я понимал, что Вы - гений
Быть может, последний меж нас
Свидетель великих событий
Поэт позапрошлой страны
Что, русские люди, скажите
Скажите, хотят ли войны?
Худой и вихрастый парнишка
Со станции дальней Зима
Уехал - не за коврижки
Но разве Россия - тюрьма?
В цветастом своем балахоне
Однажды взобравшись на трон
Он так и остался на троне
И тот же на нем балахон
И тщетные игрища с властью
И женщин несметная рать
И прочие псевдонапасти
И тяжкое счастье - не врать
И жить
И не ведать бессилья
И знать самый главный ответ
Не слышит Поэта Россия
Ведь он теперь - только поэт...