О
Один со ста – пристойный,
Пара сносных,
Всё прочее –
Сплошной осот и хрущ
На ниве рифмы, зря глядите косо,
Никто из прежних не был всемогущ...
Один из тысяч, верится,
Талантлив,
Его стихия – вынести на суд
Изящный образ,
Равного навряд ли
Найти бы смог у классиков?
А тут
И сам строчишь, уже напропалую –
Рука набита,
Кажется – вот-вот
За хобот суть
Ухватишь и былую
Затмишь собою славу, и киот,
И красный угол с тлеющей лампадой
Мерещатся, азартом увлечён…
И лишь она шепнёт:
– Какого ляда
Гордишься тем, что выдал ни о чём?