мне так хочется взять
тебя за руку
переплетая пальцы
словно на кедах шнурки.
ощущать тепло твоих рук
а не рыдать в комнате от боли
разбивая об кафель
казанки.
я не пишу тебе письма
лишь стихи на мятых листах
найденных в пыльном углу
под кроватью
и отправляю точно по адресу.
но ответа нет.
только воробьи приносят
скрученный в трубку листок
в котором от стихов
остался лишь
прах.