если верить тому, что писал Жан Поль,
я – нечто среднее
между растеньями и Богами.
я вгрызался зубами
во всё, что считал за любовь.
я отсчитывал время годами.
я был вечно один.
по призванию, желаниям, сути.
не судя за поступки,
ведь считал же, что все мы - люди,
я всегда был судим.
и когда для меня запирались
последние двери,
я пытался скрестись,
я долбил их руками,
покуда хватало сил.
и поверь,
где-то точно остался следами
своих ногтевых пластин.
когда я приходил,
острым нюхом учуяв родное,
я вилял им хвостом,
проявляя заботу
о них.
но они лишь хотели,
чтобы я оставлял их в покое.
на меня объявляли охоту,
спуская борзых.
я, приученный ждать,
был подранком вдали своей стаи.
я не знал ни куда, ни зачем.
да и свой ли я выбрал путь?
всё меняется.
и когда-то и нас поменяет местами.
а стихи - это способ сбываться.
P.S.:
я скучаю. не обессудь.