Коснулось пламя моего пера,
И оживают в вспышках света
Пейзажи и глубоких чувств игра,
Смотрите, так я стал поэтом.
Огонь горит, горит, рождая
Идеи, мысли, новые стихи,
Но в пламени душа сгорает -
Художник отдает себя другим.
И пламя, может быть, потухнет:
Писать я буду неохотней,
Стихов ненужных куча стухнет
В безлюдной, тёмной подворотне.
9-10.2.15