В грохот сосулек - музыка века...
Свет распадается на кусочки...
Нам расставляет время-калека
в прочерках жизни жирные точки.
Зимний театр - обрывки мгновенья...
Ты погружаешься в тень бутафорий...
Зимняя улица - вздох провиденья...
Ты бы ещё с воробьями поспорил,
вдруг оторвавшись от скудной кормушки,
жизнь померяя моментом паденья...
Птицы хохлатые - хоходушки
время упавшее клюнули в темя...
Ты бы с вороной ещё поругался
и поучил её жить осторожно...
Ты бы ещё с глухарями подрался
в сонме
ВОЗМОЖНОГО и - НЕВОЗМОЖНО!
Тенью бредёшь посреди бутафорий,
палкой сбиваешь музыку века,
за воробьиною ораторией
следом плетётся
время-калека...