Неведомое, емкое, святое,
Способное из пепла воскресить,
И в то же время, теплое, простое,
Что нежно в сердце хочется носить.
Боялся это слово я когда-то
Тревожить лишний раз по пустякам,
Но понял, что оно совсем не свято
И словно шлюха ходит по рукам.
Его валяют в потных кулуарах,
За шиворот таскают по кустам,
Кричат и шепчут в пламенных пожарах
Прилива крови к спрятанным местам.
В постелях одноразовых покоев
Им грязно затыкают брешь в душе.
Его, когда-то чистое, святое,
Произносить не хочется уже.
Его суют по делу и без дела
Туда, где им и пахнуть не должно.
Цинизм людей не ведает предела.
Да и плевать. Теперь мне все равно.
Пора его священный нимб развеять
И проще относиться, вот и всё.
Его, как зерна ржи, по миру сеять
Разбрасывать, как ветром унесет.
Свою былую ценность потеряло,
Теперь оно не стоит ни х*я.
- Ну, что, матрешка, лезь под одеяло.
Давай еще разок, ЛЮБОВЬ моя.