Расходимся. Подписан мир.
В моей шинели сорок дыр,
И все в карманах, да беда не утечет.
Я выпрямлюсь, залив огонь -
Большая дымная ладонь
Мне в утешение ложится на плечо.
Мы брали город. Много раз.
А зимы предавали нас,
Когда им больше было некуда бежать.
Но им всегда сходило с рук.
Теперь я знаю этот трюк -
Мы никогда его не сможем удержать.
Погоны сорваны. Пора.
Туман прольется до утра,
Набьется в ранцы, и осядет на полях.
Не со щитом, не на щите,
Не в серебре, а в нищете
Уходят в прошлое солдаты февраля.