Все тому же идеалу детства посвящается...
В который раз уж… Специально, что ли?
Из всех бесчисленных моих муз
Он – вечный спонсор душевной боли,
Он – пьяный джаз мой и вечный блюз.
Сутулых плеч одинокий обод,
Речь – что ни слово – сплошной гипноз.
Неумирающий веский повод
Для совершенно нелепых слез.
Да как так можно?! Смешно до боли!
Но тут, увы, уж не мне решать.
Он лет пятнадцать как пустил корни
В нутра глубинах. Мне не сбежать.
И скрыться негде от серых с синим,
Тоской окутанных, милых глаз.
В них небо Питера молча стынет
И дождь пускается в скрытый пляс.
Он, как и я, не находит места,
Не знает правил и не спешит.
Он весь из лирики Тома Уэйтса,
Все тем же блюзом мне в память вшит.
И пусть тоскую невыносимо,
Едва припомнив знакомый смех,
Но эта муза неугасима
Из муз бесчисленных моих всех.